Le puse el iva y vino.
Tuve una demora de fre.
Se prohibe la venta de menores a tabaco.
El calcio de los huesos.
Me sentía tan alto que parecía sobrino
Entre el tai chi y la farruca.
Tornillo y destornillador intimidaban.
Aquel tren.
Indiferente destino.
Morir todos los días.
Eso sí es Arte!
Miel de luna llena de asteriscos.
Quedan menos rqazones para llorar.
Gracias por no orinar aquí.
Te pasas toda la vida suspirando.
Pasas.
Junio.
Empiezo a sentir un vertiginoso nad-me-da-miedo.
Todo el vacío aquel lleno de azules.
domingo, 25 de noviembre de 2007
lunes, 19 de noviembre de 2007
Re-flex-iones (dieciséis)
Ea cara sentenciaba.
Mis enseres.
Mis estares.
Una nube era martes.
Aquella mañana de miércoles, que parecía mañana de miércoles escuchaba canciones de Dylan.
Los colores torcidos de arcoiris.
Bulímicos.
Miedos para eludir.
Desapego a todo.
Pequeño columpio sin paragüas.
Mimbre sin envoltorio.
Hoy es uno de esos días que pesa lo que no vale.
En los pliegues de la memoria.
Vietnam encendido.
Nada tengo.
Nada pierdo.
Chejov, Hopper, Carver, donde se pronuncian las orquídeas.
Como escarcha de compota.
Las golondrinas volvían.
Distinta mirada.
Rumbo indefinido.
El sabor de la lluvia.
La dama de los tiempos.
El vómito de los carruajes.
Qué bien qu el fin del mundo sea el miércoles!
Con mi locura como delantal.
La luna me enseñó las bragas.
Ni rastro del domingo.
Con dos manzanas menos.
Tan ñacil morir.
Tan complicado fallecer.
Sobredimensiono.
Minimizo.
Castillos de harina.
La rebelión de los buzones.
A lascivo le pusieron el iva y no lo soportó.
No voy, no vngo.
No me entretengo.
No-camino.
Vino una detergente y no entendí nada.
Trampa maldita de larva común.
Reúma.
Los dedos se rozaron buscando un cielo infinito, imperfecto, innecesario.
Inmortalizar las lluvias venideras.
Cambio lodo por nada.
Perenne dominó izquierdo.
No me han dicho, nada he preguntado.
Devaneo veraneaba en Guipúzcoa.
Un viernes cualquiera de cualquier jueves.
El otro día se enfrentaron unas lentejas.
Mis enseres.
Mis estares.
Una nube era martes.
Aquella mañana de miércoles, que parecía mañana de miércoles escuchaba canciones de Dylan.
Los colores torcidos de arcoiris.
Bulímicos.
Miedos para eludir.
Desapego a todo.
Pequeño columpio sin paragüas.
Mimbre sin envoltorio.
Hoy es uno de esos días que pesa lo que no vale.
En los pliegues de la memoria.
Vietnam encendido.
Nada tengo.
Nada pierdo.
Chejov, Hopper, Carver, donde se pronuncian las orquídeas.
Como escarcha de compota.
Las golondrinas volvían.
Distinta mirada.
Rumbo indefinido.
El sabor de la lluvia.
La dama de los tiempos.
El vómito de los carruajes.
Qué bien qu el fin del mundo sea el miércoles!
Con mi locura como delantal.
La luna me enseñó las bragas.
Ni rastro del domingo.
Con dos manzanas menos.
Tan ñacil morir.
Tan complicado fallecer.
Sobredimensiono.
Minimizo.
Castillos de harina.
La rebelión de los buzones.
A lascivo le pusieron el iva y no lo soportó.
No voy, no vngo.
No me entretengo.
No-camino.
Vino una detergente y no entendí nada.
Trampa maldita de larva común.
Reúma.
Los dedos se rozaron buscando un cielo infinito, imperfecto, innecesario.
Inmortalizar las lluvias venideras.
Cambio lodo por nada.
Perenne dominó izquierdo.
No me han dicho, nada he preguntado.
Devaneo veraneaba en Guipúzcoa.
Un viernes cualquiera de cualquier jueves.
El otro día se enfrentaron unas lentejas.
viernes, 16 de noviembre de 2007
Sir nadie nieva añil en la lluvia de abril, etc. Camarero, sírvame abril con gin, y lluvia de marzo?
Este es mi poema de hoy,
un poema al fin sin palmeras, ni fuentes, sin ruiseñores,
sin palabras de amor no frases de ríos, sin quejas ni avemarías, etc.
El poema de hoy es un verso sin mí, abstraído el ego en la flor del instante
realizado el sueño del fulgor espontáneo sin importancias ni colores,
sin banderas ni opiniones, sin sedales ni anzuelos,
pez de tersura aérea y delgadez sin nombres propios,
con el verbo a la altura del nivel del mar, con el asombro del aquí
y del ahora.
Para que la muerte no pueda leer la esperanza de mi tan a gusto estar sin mi
y sin mis palabras siempre, cuando y como yo quiera . . . ser mi propio etc . . .
A mi querido amigo Bolito niño, beso su adn, por ejemplo. Porque nos veamos muchas veces.
12.11.o7
Paco Sevilla.
un poema al fin sin palmeras, ni fuentes, sin ruiseñores,
sin palabras de amor no frases de ríos, sin quejas ni avemarías, etc.
El poema de hoy es un verso sin mí, abstraído el ego en la flor del instante
realizado el sueño del fulgor espontáneo sin importancias ni colores,
sin banderas ni opiniones, sin sedales ni anzuelos,
pez de tersura aérea y delgadez sin nombres propios,
con el verbo a la altura del nivel del mar, con el asombro del aquí
y del ahora.
Para que la muerte no pueda leer la esperanza de mi tan a gusto estar sin mi
y sin mis palabras siempre, cuando y como yo quiera . . . ser mi propio etc . . .
A mi querido amigo Bolito niño, beso su adn, por ejemplo. Porque nos veamos muchas veces.
12.11.o7
Paco Sevilla.
lunes, 12 de noviembre de 2007
Re-flex-iones (quince)
Quién cojones encerró el problema y la solución en la misma jaula?
Mañana bautizaré una tabla . . . de ibéricos.
Pasó ARCO y se dejó las flechas.
Demasiados por qués para unn solo porque.
Se hizo tarde para cualquier adicción.
Tu cristal de murano.
Marabunta, esa ciudad de hormigas para tí.
Me siento como un extra en una película de Jacques Tatí.
Como domingo operado de amígdalas.
Con los dedos de la eternidad.
Hace muchas poesías que no leo un año.
Estaba tan seguro de mi ismo yo, que empecé a dudar de mi mismo yo.
Salvo Perón cualquiera lo evita.
Estoy de los güevos hasta el invierno!
Mañana bautizaré una tabla . . . de ibéricos.
Pasó ARCO y se dejó las flechas.
Demasiados por qués para unn solo porque.
Se hizo tarde para cualquier adicción.
Tu cristal de murano.
Marabunta, esa ciudad de hormigas para tí.
Me siento como un extra en una película de Jacques Tatí.
Como domingo operado de amígdalas.
Con los dedos de la eternidad.
Hace muchas poesías que no leo un año.
Estaba tan seguro de mi ismo yo, que empecé a dudar de mi mismo yo.
Salvo Perón cualquiera lo evita.
Estoy de los güevos hasta el invierno!
Vivo en el 1º (1.985)
Esta tonta letra que escribí con título cercano la musicó y grabo un grupo bibaino que practicaba un pop crispado e inteligente. Se trataba de Los Santos. Además de amigos, fui mánager de éllos. Y hablo de esto situándolo en el año 1.985. El álbum lo publicó el sello Fonomusic (referencia 202035/9).
Las chicas lo que quieren es un poco de mi dolor.
Las chicas lo que quieren es que les guarde mucho rencor.
Las chicas lo que quieren es que yo sea un gran historiador.
Las chicas lo que quieren es subir conmigo en el ascensor.
Pero yo, yo vivo en el primero.
Yo, yo vivo en el primero.
Es decir, y como puedes contemplar, pareados simpáticos y anodinos como los ochentas.
La historia viene porque mis padres vivían, siguen haciéndolo en un primer piso y siempre, o
mejor dicho casi siempre, coincidía con alguna chica que me decía, "¿subes?" a lo que yo respondía: no, vivo en el 1º . . . y me dio pie a montarme esta insinuante historia.
Las chicas lo que quieren es un poco de mi dolor.
Las chicas lo que quieren es que les guarde mucho rencor.
Las chicas lo que quieren es que yo sea un gran historiador.
Las chicas lo que quieren es subir conmigo en el ascensor.
Pero yo, yo vivo en el primero.
Yo, yo vivo en el primero.
Es decir, y como puedes contemplar, pareados simpáticos y anodinos como los ochentas.
La historia viene porque mis padres vivían, siguen haciéndolo en un primer piso y siempre, o
mejor dicho casi siempre, coincidía con alguna chica que me decía, "¿subes?" a lo que yo respondía: no, vivo en el 1º . . . y me dio pie a montarme esta insinuante historia.
domingo, 11 de noviembre de 2007
Re-flex-iones (catorce)
Ahora ya sé que con un poco de ejercicio puedo enfermar.
El mimbre.
Los ojos.
Cigarrillo inútil.
Las primeras impresiones.
Impresionaron decisiones.
Mira de uranio con chimenea.
Sal gorda de aquí.
Enfasis de paladares.
Abanico con pedales.
Terrestre serás tú!
El director de las obra era arquitecto.
Jardín con salida de emergencia.
El conservadurismo del espejo retrovisor.
Pimienta sin sal.
Aguas fecales con denominación de origen.
El ocaso pasaba sin pena ni caso.
Cuando entro en azul, me lleno de tristeza.
Muerte con Buñuel.
Miedo a la espalda.
El mimbre.
Los ojos.
Cigarrillo inútil.
Las primeras impresiones.
Impresionaron decisiones.
Mira de uranio con chimenea.
Sal gorda de aquí.
Enfasis de paladares.
Abanico con pedales.
Terrestre serás tú!
El director de las obra era arquitecto.
Jardín con salida de emergencia.
El conservadurismo del espejo retrovisor.
Pimienta sin sal.
Aguas fecales con denominación de origen.
El ocaso pasaba sin pena ni caso.
Cuando entro en azul, me lleno de tristeza.
Muerte con Buñuel.
Miedo a la espalda.
Re-flex-iones (13)
Me compré un bocata de sinceridad.
Faltaba un cromo para ser dos.
La otra orilla ya era otra.
Test discípulos.
El pan nuestro no era suyo.
Sumido de montaña.
Dame un márgen de error y me equivocaré.
Castillo de Austria.
En el yunque del olvido.
Tarde de lluvia.
Camión de reparto.
El diente de Pedro Navaja era da Ajo, Cantabria.
Cuando entré en el papel me sentí más higiénico.
Un lot no llegaba a loto.
Me cuesta vivir y me acuesta morir.
La luna de tu vientre.
Lunes, víspera de marte.
Se estrujaron a reproches.
Víbora.
Alambre sin costuras.
Un enero comí lentejas.
Sudo marmota.
Se regalaron sobres sin remite.
A los cineastas no les gustaban los toros.
Las goteras no son la barca.
. . . y las bocas se abrieron para comerse las nubes.
Campo minado.
Tuétano sordo.
Convite de burbujas.
El elefante olvidaba de memoria.
Le venció el peso.
La uña y la cebolla visitaban al mismo psicólogo.
El perfil de la vainilla.
Agujeros en el espacio.
Ya no estoy.
El seco sudor del hambre.
El agua bebía del manantial.
Se hartaba de sed.
Se adelanta la primavera.
Retrasa el invierno.
Otoño y verano jugaban al dominó.
Nadie tuvo gripe y no pudo asistir a la fiesta.
Lago ritmos de triseza.
Acordes con anorexia.
Una cola de fármacos escogía enfermos.
El estómago de los débiles.
Ya intuía aquellos campos de primavera.
Ex
tinto
eres.
Las escaleras metálicas eran eléctricas.
La vida repartía flyers.
Estrellas sin hotel pero con lejía.
No me acuerdo cómo pasé aquella primera noche.
Vuelven a mí los recuerdos como palomarrota.
Todo era vago pero confso excepto en aquella bola de cristal que anunciaba pleamar en la sección de perecederos.
Faltaba un cromo para ser dos.
La otra orilla ya era otra.
Test discípulos.
El pan nuestro no era suyo.
Sumido de montaña.
Dame un márgen de error y me equivocaré.
Castillo de Austria.
En el yunque del olvido.
Tarde de lluvia.
Camión de reparto.
El diente de Pedro Navaja era da Ajo, Cantabria.
Cuando entré en el papel me sentí más higiénico.
Un lot no llegaba a loto.
Me cuesta vivir y me acuesta morir.
La luna de tu vientre.
Lunes, víspera de marte.
Se estrujaron a reproches.
Víbora.
Alambre sin costuras.
Un enero comí lentejas.
Sudo marmota.
Se regalaron sobres sin remite.
A los cineastas no les gustaban los toros.
Las goteras no son la barca.
. . . y las bocas se abrieron para comerse las nubes.
Campo minado.
Tuétano sordo.
Convite de burbujas.
El elefante olvidaba de memoria.
Le venció el peso.
La uña y la cebolla visitaban al mismo psicólogo.
El perfil de la vainilla.
Agujeros en el espacio.
Ya no estoy.
El seco sudor del hambre.
El agua bebía del manantial.
Se hartaba de sed.
Se adelanta la primavera.
Retrasa el invierno.
Otoño y verano jugaban al dominó.
Nadie tuvo gripe y no pudo asistir a la fiesta.
Lago ritmos de triseza.
Acordes con anorexia.
Una cola de fármacos escogía enfermos.
El estómago de los débiles.
Ya intuía aquellos campos de primavera.
Ex
tinto
eres.
Las escaleras metálicas eran eléctricas.
La vida repartía flyers.
Estrellas sin hotel pero con lejía.
No me acuerdo cómo pasé aquella primera noche.
Vuelven a mí los recuerdos como palomarrota.
Todo era vago pero confso excepto en aquella bola de cristal que anunciaba pleamar en la sección de perecederos.
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